viernes, 30 de marzo de 2007

Bitácora de un naco en Florencia

Florencia... está chido, nada más

FIN

Ah, el David de Michelangelo está fregón

FIN

Bitácora de un naco en la Toscana

Nieve

Lo admito, no conocía la nieve, nunca fui de los nacos que van al ajusco en invierno y hacen su muñequito y se lo train' en el toldo ¡nel! En mi pueblo de repente cae nievecín, hiela, pero no llega ni a los dos o tres centímetros, he visto granizar, he visto ver llover y he visto ver gotear... ¡hijole! perdón por lo anterior.

El punto es que en la región de la Toscana, arriba de los alpeninos, hay unos paisajes bien jodones, colinas blancas con unas casitas muy chidas, la imágen es como de calendario de carnicería o farmacia... muy fregón. Y yo por ahí, fascinado como pinche enano, aventando bolas de nieve a lo que se moviera y se pudera, de paso quiero pedirle perdón a la viejita a la que le tiré el madado de un madrazo, pero qué importa... era nieve

Yo creo que de ahí viene la expresión "hace un frio de la toscana" ...no ¿es de la tostada?
Da igual, al final no sentía las manos ni los cachetes, me amputaron tres dedos de los pies, pero lo vale.

Ciao

Bitácora de un naco en Xochimilco... ¡no perdón! en Venecia


Naco y joto


Venecia es lo más naco y joto del mundo, es una ciudá ahí culerona, llena de salitre por todas partes, que se está hundiendo, en la que las palomas te cagan literalmente por todos lados, donde tomarse un café en una terrasita mamona te cuesta €8, donde hay unos güeyes vestidos como presidiarios arriba de unas lanchitas que te cantan reculero (yo no me subí por su puesto, ahí está la parte homosexual de venecia), además dicen que huele feo, yo no lo pude apreciar porque estudié en secundaria pública y sé lo que es un olor fuerte, pero todos se quejan de eso.


A las viejas les fascina, venecia sirve para traer a una mujer estúpida con dos neuronas a que se facine un rato y seguro afloja... y yo como ya no traigo ni medio euro, pus nomás puse mi jeta y me fui de ahí


...Cha!

Bitácora de un naco en Milán III

La Pizza

Así como los ingleses inventaron el futbol y nunca ganan nada, también los italianos son famosos por bendecir al mundo con la invención de la pizza, la cual a mi no me pasó, no larman'. La mejor pizza que he comido es un un restaurante que se llama Pizzas el Rey... el rey de las pizzas a una cuadra del obelisco de Buenos Aires en Argentina... se las recomiendo

¡qué mamón!

Eso sí, el queso mozarela es la neta, ¡adiós quesadillas de queso oaxaca!

Bitácora de un naco en Milán II

PIMPche naco

Ya en Milán... ¡Milán güey! pus tenía que ponerme a la altura pa' no desentonar, así que cubrí mi naquéz absoluta de Armani, Hugo Boss, Ermenegildo Zegna y un cinturoncito Mont Blanc que por ahí traía. Ahí andaba yo, disque de padrote por las calles de Milán, eso fue como por cinco minutos hasta que me fui de nalgas al ver los apardaores de las tiendas. Una chingada camisita culerona y medio gay estaba en € 130, y como ya era primavera (disque... porque hacía un frio de la reata) pus tenía su descuentote, así es, los 130 putazos eran ya con el descuento incluido. Así que dejé de hacerla al mamón y mejor me fui a ver monumentos, iglesias, parquecitos y pendejadas de esas.

En eso que llegué a la catedral de Milán, Il Duomo como se dice en italiano, la más grande de todo el país, con un estilo barroco deputamadre que tenía un santo en cada pico del tejado, gargolas por todos lados, unos vitrales chingonsísimos que disque diseñó Donatello y ondas de ese estilo.

Luego un parquecito muy fregón con un laguito que tenía el agua más transparente quel' IFAI, te daban ganas de meterte a nadar aún con el pinche frio de menos mil que hacía, tenía pecesitos y pecesotes, unos patos que andaban nadando ahí muy quitados de la pena y madres así.

Chido

Bitácora de un naco en Milán I

Ojalá y se caiga esta madre

Así como Moe el de los simpson tiene una lista con sus enemigos, yo también ya estoy haciendo una. El primero en mi lista es el aeropuerto de Barajas. Los españoles están orgullosísimos de esta madre y no sé por qué, quizá tengan una fijación freudiana por el tamaño de la terminal, pero yo digo que es un desmadre y por su pinche culpa por poco y no me voy a Italia.

En fin, ya trepado en el puto avión me tocó sentarme al lado de la chingada turbina, donde podía apreciar como estaba fijada al cuerpo del avión con toneladas de masquinteip, así como unas manchas de oxido en las alas y lo pior eran las marcas como de balazos que tenía la agrionave por todos lados. Para acabarla de chingar me fui en el mismo vuelo que dos grupos de chavitos caguengues de 14 0 15 años, unos iban porque eran españoles, y otros regresaban porque hablaban en italiano, pero ambos en su desmadre puberto y por lo tanto baboso, contando chistes idiotas como de primaria oligofrénica conmigo enmedio de gritos y el ruido de la turbina. Ojalá y se caiga esta madre llegué a pensar, lo bueno es que de Madrid a Milán nomás es como hora y media, con un libro y mucho rock en mis oidos la libré.

Lo chingón llegó cuando aterriché, porque en la puerta estaba esperandome un señor de bigotito con mi nombre en una cartulina, con alzar la mano y hacerle la seña, de inmediato tomó mi maleta y me condujo a un mercedes negro depocamadre, y así fue como entré a la capital mundial de la moda ¿quiovo?

El pedo estaba en que hacía un frio de la fregada, además de un viento marca morirás que me impidió padrotear la tarde de ese día... Chin

Bitácora de un naco en Madrid XXVIX... o algo así

Misión cumplida

Se pensaría que... o por lo menos yo pensaba que con decirle a una mujer que era periodista, automáticamente se le iban a caer los calzones y las piernas se le abrirían, pero no, para mi desgracia no es así. Daba lo mismo decir periodista a admitir que me gano la vida limpiando guácaras en el baño de una pulcata, igual y hasta eso les atraía más.

En fin, pinches viejas quién las entiende. No basta tener una profesión interesante, tampoco con tirar verbo chido o bajarles el sol y la luna, a las españolas (como a todas) hace falta empedarlas. Ni modo, así es la vida. Una rubia piernuda bien peda en un departamento que apesta a mota a dos o tres cuadras a la redonda, con un ambiente que ni el peor congal de la meche tiene, aunado a una bola de drogadictos de todas las nacionalidades regados por los muebles, en un barrio madrileño que bien podría servir para escenografía de un video de Daddy Yankee y yo, un muchacho buena onda, tirabuenpedonorompounplatonimatounamosca, pero con ganas de echarse a una europea... es una combinación peligrosa.

Sólo diré que... España: Misión cumplida

Y olé!

miércoles, 14 de marzo de 2007

Bitácora de un naco en Madrid V


Antimadrilistas

A tres años de la tragedia, unos bombazos en el tren no importan en el futbol, no más allá de un minuto de silencio para las víctimas del 11-M antes de dejar rodar la de gajos. Afuera, se venden banderas y camisetas con la leyenda en rojo, amarillo y negro de "antimadrilista" y esque el Atlético de Madrid además de ser el eterno rival del Real Madrid, está destinado a vivir bajo su sombra en la ciudad que ambos comparten.





Lo de antimadrilista se expresa hasta en la tribuna. Mientras los merengues tienen el ánimo a tope los 90 minutos, los del atleti se mantienen callados, dejándole el trabajo a un pequeño grupo en la cabecera norte del Vicente Calderón, quienes con banderas ondeantes todo el tiempo, cantan el himno del equipo, tienen porras para cada uno de los jugadores como por ejemplo cuando Agüero sale del campo retumba la granda al sonido de Kun kun kun kun. Cuando ellos callan, el resto del estadio es casi una tumba, sólo un murmullo generalizado se oye y nada más. Los hinchas no gritan las decisiones del árbitro, no le dicen al jugador qué hacer, ni al técnico qué decisión tomar, no hacen nada, se limitan a ver el partido y a cantar los goles, esos sí con todo, cuando llegan a caer.





Antimadrilistas totalmente

domingo, 11 de marzo de 2007

Bitácora de un naco en Barcelona I

Ana María

Es Boliviana y trabaja en El Corte Inglés de Barcelona manufacturando no sé qué cosas, en su país estudió enfermería pero no terminó, está en España viviendo con uno de sus cinco hermanos, desde ayer es soltera y va a mudarse a Madrid para trabajar ahora en esa ciudad, piensa regresarse a su país a finales de año para estar con sus padres a quienes extraña mucho. Está guapa, es chaparrita y muy simpática.

Le tocó pasar ocho horas de su vida conmigo en el autobús nocturno de la ruta Barcelona - Madrid, tuvo que derribar a madrazos de carisma esa barda de "son bien mamón, no me hables, no me mereces" que de repente me cargo. Empezó preguntándo qué escuchaba, le pasé un audífono para que pudiera oír también. Siguió con una plática sobre telenovelas, luego ya hubo un intercambio de vidas, gustos, aspiraciones y desencantos. A las tres de la madrugada y sobre quíen sabe qué carretera en no sé dónde, hablabamos de las estrellas, de cuentos de terror y lucha libre... bueno yo mencioné algo. No puede dormir en camiones porque no se acomoda, necesita una almohada. Le ofrecí mi hombro, luego fue el brazo.

Cuando me di cuenta estaba durmiendo abrazada de mi como un bebé, yo sin poder dormido sólo me repetía una y otra vez que tenía primero tres, luego dos o una hora para besarla antes de que bajara. Rocé sus labios un par de veces en ese tiempo, ella no reaccionó y en mi mente pensaba "ya chingué"

No lo hice, no por puto creo, sino peor aún, porque creo que estoy enamorado

...chin!

viernes, 9 de marzo de 2007

Bitácora de un naco en Madrid IV


Robinho es pura inspiración

Hay lugares que son mágicos, no por lo que contienen, no por su historia pasada, presente o futura, tampoco por lo que representan, sino simplemente porque lo son.

El estadio Santiago Bernabeu abre sus puertas a las cinco. Un ejército verde peina cada una de sus filas con trapo y cubeta en mano. Entran los comensales, uno a uno ocupan sus miles de asientos numerados, 25€ el más barato y 95€ para el más pudiente, contrario a lo que pasa en otras partes del mundo, los más caros son los de arriba, de donde se ve mejor. Hay quejas por el trabajo de limpieza, muchos cubren los lugares con periódico para no ensusiarse, otros más llevan almohadillas como en la plaza de toros.

A las seis de la tarde la voz de la conciencia dice que no se va a llenar, 30 minutos después no cabe un alma en el coloso del paseo de la castellana, suenan trompetas al tiempo que se apesta el ambiente con olor a puro. Sale el equipo merengue y la afición los recibe con aplausos y todavía más escándalo. Las pantorrillas de Roberto Carlos son algo impresionante, puede apreciarse la definición de esos músculos a decenas de metros de distancia al tiempo que calienta golpeando el balón de lado a lado con David Beckham con una precisión pasmosa.

Al equipo visitante nadie lo pela, ya están del otro lado del campo y ni sus propios hinchas se dan por enterados, así como entraron a calentar, así se marcharon, a los otros, los de blanco, no les cabe un solo aplaudo más en el orgullo.

Es la hora pactada, desde Casillas hasta Capello todos los nombres y fotos en la alineación son anunciados en la pantalla gigante con el respectivo aplauso del respetable público. Desde que se toca por primera vez el estadio se hace sentir, aunque no mientan madres, aunque no avientan botellas, meados, monedas, corcholatas u otras finísimas cosas, se siente la presión porque las 80 mil personas ahí presentes están atentas a lo que esos 11 blancos hacen, sus miradas se sienten, pesan, pareciera que todos ellos se convierten en una sola voz.

Reyes es quizás el jugador que más bajo rendimiento tiene, sin embargo no es reprochado porque saben que no es su culpa, que quien tiene la responsabilidad es el güey de traje parado a las orillas del área técnica, de alguna manera eso casi se huele.

Hay un centro al área, una serie de rebotes desembocan en un remate descompuesto del argentino Higuaín a manera de tijera, el balón se va por un lado lastimosamente. Esa era para Hugo se oye filas atrás de la portería sur, todos los que la alcansan a oir están deacuerdo y comentan lo grande que era el pentapichichi. Viva México Cabrones

La primera jugada productiva de Reyes le cuesta salir en camilla. Una especie de marejada baja desde las lámparas, allá en lo más alto de la grada hasta el cesped, una casi tanjible voz que al unísono pide penal le cae con toda violencia al árbitro pero este ni se inmuta, esos son cojones. Minutos después cae el gol contraio, el Getafe abre el Marcador.

Robinho, jugador también criticado por su pobre desempeña y su elegancia innecesaria hoy está en su día. Los defensas contrarios no le ven ni la sombra, entra, corre, toca, taco, pasa, finta, bicicleta y nada, todos los esfuerzos son inútiles porque Abondanzieri rechaza todo. Qué lástima dicen las voces, qué tristeza se dejan oir otras, pero ninguna reclama lo imposible. Esta gente sabe cuando fue falta, cuando se ha dejado caer, cuando el error es culpa del jugador que la tocó o el que la recibió, o si el áribtro está bien o mal, para esta gente no hay visceras, sólo hechos.

Al final del primer tiempo llega el penal y el gol de Van Nistelrooy, la tribuna estalla pero con reservas porque saben que no han ganado nada, que están empatando en casa con un equipo menor. En este estadio hay una afición con orgullo.

Beckham está jugando un partidazo y así se le reconoce al salir entre ovaciones. El juego termina con un lamentable empate a un tanto, la gente sale decepcionada pero sin reprochar nada, porque el esfuerzo, tanto sobre el césped como fuera de él ahí quedó.

FIN

Ah... no hay chelas, si quieres tomar algo hay que esperarse hasta el medio tiempo, y es verdaderamente fácil hacerla de espontáneo... hasta me dieron ganas.

lunes, 5 de marzo de 2007

Bitácora de un naco en Madrid III

Marmota en museo

Museo de la Reina Sofía, entrada 3€ con descuento a estudiantes, ¡de algo sirvió resellar mi credencial!

Chuck Close desde 1968 viene creando impactantes retratos de gran tamaño basados en fotografías frontales de los rostros de las personas que realiza previamente. Esta exposición explora la serie de variaciones por las que ha pasado su pintura entre 1968 y 2006, y sus constantes desafíos y esfuerzos por lograr que el proceso de creación de sus obras siga siendo innovador y vital. Me hago el interesante... la verdad

De repente, casi de la nada, aparece. Alta, morena, cabello castaño claro, blusa café, falda azul de mezclilla, medias cafés también y zapatos ¿verdes? Algo malo debe tener, pero cuando se quita las gafas oscuras todo combina, unos ojazos verdes de un raro fulgor que me dominan y me incitan al amor. No es un sueño, de veras existe la mujer perfecta, por lo menos eso pienso hasta que aparece el baboso de su novio, o eso debe ser por la manera en que le agrarra las nalgotas.

Estoy frente al Guernica de Picasso, un cuadro que muestra todo el dolor de la guerra y no siento nada, a pesar del minotauro, de las mujeres llorando con sus pañuelos y bebés en brazos, de sus arrastros, de todo, y yo la sigo viendo a ella. Dalí y su gran masturbador, de su añoranza por la guera y la mia por ella.

Bitácora de un naco en Madrid II

La Ciudá

Epaña (así se dice, yo no sé por qué chingá no pronuncian las "S") está bien padre... y bien caro, lo más cariñoso de todo es el alojamiento, una noche en un hotel dos tres pulgoso sale en unos 200 €, como 3 mil varos de allá, con razón no hay niños. Es una ciudad chica, te la puedes aventar caminando de cabo a rabo en un día, hay poca gente en las calles que están repletas de turistas, donde quiera hay un chino de chingos... un chingo de chinos, o japoneses o coreanos... todos se parecen.

En madrid hay dos cosas: bancos y tiendas de Corte inglés. En cada esquina hay o una sucursal de algún banco o un puto cajero, como si tievieran mucha pinche lana los güeyes... bueno sí, la tienen. Las tiendas de Corte inglés son como El palacio de hierro, pero venden más cosas, El corte inglés vende desde huevos, leche y electrodomesticos, hasta viajes por el mundo. Hay en todos lados, si quieres comprar cualquier cosa, agüevo tiene que ser en una de esas madres, no hay competencia, ni oxos o supersietes, walmarts o gigantes, todo es El Corte inglés.

El metro es la neta, puedes ir a todas partes en él, va algo lento eso sí, pero siempre hay lugar, no se meten los ciegos con su chingada vocinita a venderte las de Valentín Elizalde o esas mamadas, las limosneras no te chantajean con sus hijos, los ancianos no te chantajean con sus años o sus enfermedades. El precio es razonable, siete euros por 10 viajes, y además ese boleto sirve también para los autobuses, los cuales también tienen un chingo de rutas que no cubre el metro. Lo chistoso es que en las puertas hay que tener cuidado, o eso dicen las señales, porque parece que hay mucho baboso que se cae al dar el paso entre el vagón y el andén, y la neta es que sí está algo separado uno del otro. Las puertas no se abren si no es necesario, al entrar o salir hay que presionar un botón como para indicar que alguien va a bajar o subir, de lo contrario las puertas no se abren... ¿está chido no? Tienen en los andenes teles que pasan comerciales, y todos los señalamientos son electrónicos, eso sí, están bien chiquitos... pero son azulitos con blanco... está padre (¡nómbre' qué descripción!)


Madrid de noche es un congal

De día todo es muy bonito, edificios con arquitectura colonial (o así la conocemos nosotros), otros muy modernos, con estructuras de vidrio y esas cosas, calles limpias, sin tráfico, mujeres bellas, tiendas muy glamurosas, sin niños, ni pordioseros, ni ambulantes... vaya, ni policias porque no son necesarios. Pero por la noche, Madrid es como un bule en la doctores; de repente salen unos negros con unas mantas y ponen su puesto de películas piratas, nomás oyen una moto que se acerca y salen corriendo. La gente chupa a lo idiota, todos los restaurantes se vuelven cantinas, o si no ya de plano les vale y le dan al pisto en la calle, en Madrid es legal el juego, entonces todo local puede tener una maquinita de apuestas, y tambien juegan a lo imbécil, chupan y juegan, chupan y juegan. Una noche salí por algo de comer y al preguntar qué psaba, de repente dos viejas con facha de pirujas ya medio ebrias me invitaron a un desmadre, había otro cabrón que hablaba por teléfono y decía:

- Que aquí ya estamos Pilar y Gabriela
- Daniela - Dijo la otra
- Daniela pues, estamos aquí ya en un ambiente cotorrón, tenemos a un mejicano que tiene cara de espantao esperando por ustedes, ¿dónde están?

Yo la neta ya los vi muy pedones y como era mi primera noche en la ciudad pues apliqué la de voy al baño, lástima porque igual y sí aflojaban las güilas estas, que la neta ni estaban tan chidas pero en fin.
Lo más ñero debe ser todos los viernes porque los sábados amanecen las calles guacareadas por todos lados, y nadie abre un comercio hasta las 12 del día, deben estar muy crudos supongo, y para mi que no chupo nada y no me meto ni el dedo, pus' como que no me hayo en esos desmadres.


Las morras

Si algo hay que reconocer es que hay mucha marmota, en donde quiera, todas están bien guapas, ahora que todavía hace un poco de frío, traen una moda de faldita, mallitas y botitas como las del perro aguayo, se ven muy bien las condenadas. No he encontrado una que se vista así que no tenga por lo menos buena nalga. Están como del nivel de la marmota albina, así de grueso, de ahí pa' arriba, ninguna otra especie de marmota les llega, ni la enana, ni la urbana, ni la nalgona o la rapera, ni una sola.

y Olé

Bitácora de un naco en Madrid I

El aigropuerto'

El primer chingadazo llegó en el aigropuerto Benito Juárez. En la sala de espera había frente a mi una gringa como de 5 mil años ya medio peda, traía un vaso con chupe en la mano que agitaba para todos lados, mientras lo hacía, bañaba de alcohol a su esposo que se veía incluso más ruco que ella. Lo más notable de ella es que vestía de chanclas de playa con medias, más naco aún que las uñas de los pies eran como de 20 centímetros. Junto estaba una familia de franceses que se ve que ya tenían esperando ahí un buen rato porque la mitad estaba jetona. El más despierto, un chavito güero empezó a jugar con la ñora, y ella con él. Que agarra y que le dice a sus jefes del chavo que disque va a ser presidente... ¡del país que él quiera!, con razón los gabachos se sienten dueños del mundo.

La voz en la vocina anuncia que mi vuelo está retrasado, en eso la ñora que me dice "¡smile!", y yo pus' pa' no hacerle el feo que sonrío, y pa' que no esté fregando que agarro mi iPod (qué mamón) y le subo al rock. Una hora después la ruca sigue chingando con su "smile", y ya que agarro y entre dientes que le miento su madre aprovechando que ninguno de los ahí presentes manejaba el español y las leperadas con tanta maestría como yo.

En la misma sala, pero del lado contrario había una vieja... ¡pero qué vieja! altota, morenita, nalgona, guapa hasta eso, pero para mala fortuna del país se la estaba ligando un español con facha de torero, la verdad es que no, al final me di cuenta que ella andaba de güila desde el aeropuerco y el español ni la peló.

Un consejo: al viajar a otro país es recomendable hacerlo por la línea aerea de ese país, porque no es lo mismo "tis is guan naity nain askin for permishon of alandin" y que el güey de la torre de control diga "¿qué pedo?" a que un paisano llege y "qué tranza valedores, ábranla pista ñeros que ya llegamos"... es más fácil.

Diez horas de vuelo después... ah sí, antes de viajar me fui al cine a ver Norbit... está de la cola, y en avión me aventé esa de La reyna, por la que Helen Mirren ganó el Oscar a mejor actriz merecidamente, la neta es que me jetié, son dos horas de ver cómo los punks han tenido razón 30 años y la realeza no sirve para nada mas que para mantener a Escocia, Irlanda, Inglaterra y Gales juntos, y no se pa¡ qué quieren eso. Ya después vi Los Infliltrados como otras tres veces.

Cuando me di cuenta ya estaba en España, la verdá me saqué mucho de onda cuando dijo el piloto que ibamos a aterrizar en barajas, yo dije "¡no mames son 52 cartas y esta madre es un boeing 777, no va a caber, pinche adornado..." pero no, así se llama el aigropuerto de acá.

Y Olé